Las sombras de las farolas observan el torpe vals de la serpiente y el cazador. Lentamente, me lleva, como un trofeo a la espalda. No estoy en una calle fría y hostil, no me vigilan las ventanas, estoy hundida en el calor de una persona ajena, y, se siente, por primera vez, tan real... Noto su pecho aumentando y disminuyendo de volumen. Él también sigue su propio ritmo, el ritmo que marca la velocidad de sus latidos. A cada tanto, me atrevo agarrar con más firmeza su pecho. Solo unos segundos de tensión en los que puedo casi arañarlo. Estoy completamente rendida a él, y siento que solo las zonas en las que nuestro cuerpo hace contacto, circula la vida.
—¿Eres así de callada, o solo es que te disgusto?
— No me disgustas, estoy cansada.
—¿Puedo preguntar de qué murió tu gato? Espero que no sufriese.
—Murió...murió de frío.
—¿De frío?
—Sí, de frío...a Pomme le mató el frío...
"Pomme era un gato débil, un gato de angora blanco, impoluto, precioso, de sangre azul y enferma. Sus progenitores no podían tener un origen más limpio, reyes de concursos de belleza y obediencia...Pomme...era un prodigio. "
" Lo recogimos con a penas 1 mes, pequeño e inerme como era. Una estrella de nieve virgen donde dos ojos de hielo miraban perdidos a su alrededor. No comprendía quién era, qué era, por qué todo olía a desinfectante y la leche savía a silicona. No sabía lo que era la calidez de una mama, del resto de la camada. No tenía recuerdos de ninguna lengua húmeda, desagradable, pero llena de afecto, recorriendo su lomo. Su pelo níveo nunca había sido acariciado ni, por supuesto, ensuciado. Y tan puro era ese blanco, que nadie osaba a tocarlo.
Así, pomme pasaba los días sentado, como un trofeo, en el salón. Su sombra, crecía a lo alto, pero, fina y alargada... recordaba la de un fantasma del crepúsculo. Siempre con sus luces heladas perdidas en el horizonte, no dejando que su pelo se manchase con comida o agua, sobrevivía con las palabras de admiración de los visitantes.
Pomme, nunca se planteó ronronear a sus dueños, no sabía siquiera que esa era la llave a las caricias. Conscientemente, no padecía la ausencia de calor, porque no podía añorar algo que nunca había conocido. Sin embargo, su aliento vital se fue condensando de frío. Se volvió primero un río líquido que lo ahogaba a angustia y, a medida que escapaba la calidez con la que todos nacemos, se fue creando un invierno en su interior, donde el río de la vida se volvió una daga gélida, que finalmente, atravesó su corazón.
—¿Por qué huía de sí su calidez?
— Porque somos sistemas que dependen de otros para funcionar, porque el calor básico con que nacemos tiende naturalmente a escapar a otro. Es el principio de la vida, emitir la nuestra y recibir la que otro emitió. Uno vive de la vida de otros, porque la propia, ya la toma de vuelta el propio cosmos.
— ¿Y de quien tomas tú la vida, Sagara? Tienes las manos frías...
Me suelta y caigo al suelo sin despegarme de su espalda. Siento sus manos, el doble que las mías, envolviéndolas con delicadeza. El contraste del invierno con el sol de primavera deshiela el torrente que paraliza mi corazón. Bajo esas lánguidas y reprobadoras farolas, estoy derritiendo mi odio y convirtiéndolo en algo dulce y templado.
— De ti. Estoy tomando tu calor, y a cambio tú buscas el mío, pero, lo siento, estoy vacía, soy un parásito que nació sin alma y nunca podrá compartir su aliento. Aléjate.
Estamos frente al jardín de mi casa, sus manos me sueltan un instante, en que me deslizo hasta la entrada.
—Adiós.
Sonrío como la niña que soy, sin asomo de tristeza. Su rostro, por el contrario, se ha destruído, sus ojos no son más que un rastro de cenizas. Me he quedado con su fuego. Me apresuro al interior del edificio, quiero dormirme con el calor de Jon aún en la sangre, antes de que se extinga. Abrazada a su fantasma, no me siento sola. He sobrevivido otro día al frío.
★★★Continuará→
★NanaGarcía/@Nanaringain
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